A lágrima que nao escorre

Sentada na cadeira bebendo uma cerveja, ele ainda quer entender. Quer entender o que não tem nexo, o que nunca foi explicado e que jamais terá um fim. Mas mesmo assim, ele disfarça. Segura o choro como se fosse uma criança de cinco anos. Segura porque nem ele quer admitir que gostaria de chorar por você.

Desespero de querer te acordar. Ele ainda sente isso e se depara com duas estátuas em sua frente... elas não sentem, porque sabem que você já morreu... que vive ainda só para os cegos, que acreditam nos seus sonhos.

Mas você nunca teve sonhos, nem amor, nem amigo, nem mesmo uma conversa profunda sobre seu assunto preferido, porque tão pouco preferiu, tão pouco escolheu, tão pouco decidiu. Foi levado, assim, por caráter de outros, foi se baseando na personalidade de quem te apetecesse.

Não sonha, não realiza, não ama, não chora, não vive...apenas morre todos os dias quando deita em sua cama. E mesmo assim, ele ainda engole o choro. Pede socorro, e a gente mais uma vez, não ajuda. O mundo de ponta cabeça só pra você tentar provar algo, mas tão pouco você prova, porque tão pouco é capaz de fazer. Ele me olha e chora sem jeito.