13 de agosto. Seria melhor ainda se caisse numa sexta-feira. Mas é quarta. Dia em que completo 3 meses de Barcelona, 20 anos da morte do meu nono, e um dia de mudança. Nada acontece por acaso. Nada mesmo. Um dia estranho, nublado, fresco até demais para um dia de agosto. Saio de casa, vou até a praça do Museu. Fico alí horas com Kele só falando, falando. É bom demais voltar a morar do lado de um museu, pelo menos para mim. Melhor ainda é ver a vida passar pela sua frente e ter mais tempo para pensar. É real, em São Paulo vivemos alienados, sem tempo para nada, muito menos para ver ela passar assim na sua frente. Sábios são os europeus que trabalham pouco, não tem sonho de ficar rico e muito menos de subir de cargo. Eles só querem mesmo é curtir da melhor maneira a vida, que seja num almoço num dia de semana com 3 horas de duração. Já dá para ver a vida passar alí entre os pratos e os copos.

Depois de três meses vivendo aqui, muitas coisas aconteceram e ainda acredito que a maioria delas que aconteceram estão dentro de mim guardadas. Ainda acredito que foi a melhor escolha ter vindo para cá. Como 3 meses passam tão rápido e como você absorve tudo calmamente. Quando eu estava ali no fundo, me deram a mão, quando eu me deixei de lado, me encontrei. Hoje voltei para casa sozinha na madruga andando. Confesso pensei demais. Um dia estranho, depois de tanto tempo senti um frio da porra, um coração esmagado e uma verdade escorrendo pelo ralo. Eu não pedi para saber, foi o destino que apareceu. Sou jornalista, mesmo não querendo ser.